الفصل الرابع: صوتٌ من بين الظلال

نذ تلك الليلة، أصبحت إيزابيلا تحضر الأمسيات الملكية لا حبًا في المجلس، بل توقًا لذلك الصوت الذي يعيد إليها الحياة. كانت تجلس خلف الستائر المخملية، في الزاوية التي لا تصلها نظرات الملك، وتُنصت. راوي الملك، كما يُلقب، كان اسمه ألريك. لم يكن من النبلاء، بل ابن فلاحٍ من نورماندي، أُرسل صغيرًا إلى الدير، لكنه فرّ عندما اكتشف أن الحروف تمنحه أجنحة لا تملكها القوانين. التقطه أحد رجال الحاشية بسبب ذكائه ولسانه العذب، فدخل القصر لا محاربًا، بل شاعرًا. في حضرة الملك، كان صوته ينساب كالماء، لا يخالف الإيقاع ولا يتلعثم. لكن حين يمرّ نظره خلسة على الستائر التي تختبئ خلفها إيزابيلا، كان صوته يلين... وكأن قلبه يُخاطب من خلف الحجاب. ذات مساء، وبينما كانت الجوقة تعزف لحنًا راقصًا، همس أحد الحراس: – "يبدو أن راوي الملك يحب الغناء لمن لا تراه العيون." ضحك الملك، لكنه لم يهتم. أما إيزابيلا، فشعرت بوجنتيها تشتعلان. وفي اليوم التالي، بينما كانت تتجول وحدها في الحديقة الخلفية، وقعت عيناها عليه. كان جالسًا تحت شجرة بلوط، يدوّن على ورق مجعد. لم يرفع رأسه في البداية، لكن صوت خطواتها أوقف قلمه. حين التقت نظراتهما، لم يقولا شيئًا. فقط نظرة طويلة، تحمل كل ما لا يستطيع قوله الملك، ولا يُسمح أن تسمعه الخدم. قالت أخيرًا، بصوت خافت: – "تكتب عن الحب كثيرًا... هل جرّبته؟" ابتسم، وأجاب دون أن ينظر مباشرة: – "أحيانًا لا نحتاج لتجربته كي نُولد به... هو مثل القصائد، بعضها نكتبه دون أن نعيشها، لكننا نعرفها كأنها نحن." في تلك اللحظة، عرفت إيزابيلا أنها بدأت تسلك طريقًا لا عودة منه. تكررت اللقاءات، أولها كانت بالصدفة، ثم تواطأت الحدائق والأشجار لتجمع بينهما في خفاء. كانا يتحدثان همسًا، كما لو أن كل كلمة حب تُعتبر خيانة في مملكةٍ تحكمها العيون لا القلوب. كتب لها قصيدة على ورقة زيتون وتركها تحت المقعد الذي تجلس عليه دائمًا: "لستِ ملكة التاج وحده... بل ملكة صمتي، حروفي، وموتي إن طُلب." قرأتها... وأبقتها في صدرها كما يُبقي الإنسان آخر نفسٍ قبل الغرق. لكن ما لم يكن في حسبانهما... أن الظلال ليست آمنة إلى الأبد.