لهيب الذاكرة

لم تمر أيام كثيرة على عودتي حتى بدأت ألاحظ شيئًا غريبًا…

الجميع يتعامل بلطف مع بعضهم البعض. ابتسامات، تحيات، دعوات للمشاركة…

إلا معي.

حين أمرّ، تصمت الهمسات.

حين أتكلم، لا يردّ أحد.

كأنني ظلّ لا يُراد له أن يكون حاضرًا.

وفي أحد الأيام، بينما كنت أقلب كراستي قرب النافذة، لمست ندبة قديمة على يدي…

ومعها، تهاوت الذكرى.

كنت أقف مع طفل صغير وأولئك المتنمرون محيطون بي .

أردف أحدهم قائلا :

"لم لاتجرب أنت ، طعم هذه السيجارة" .

ثم ضغط السيجارة المشتعلة على جلدي.

هو نفسه.

ذاك الذي يجلس في آخر طاولة

مغرور، هادئ، وكأنه شيء نادر .

ابتسمت له يومها.

قلت له: "بحاجة لمساعدة في الواجبات، أحتاجك."

حدق في وجهي، تردد، ثم وافق.

في ذلك المساء، في منزل مهجور قرب أطراف البلدة، حضّرته ليكون مرآة لألمي.

كنت سأجعله يشعر بما شعرت به.

أشعلت السيجارة… اقتربت منه.

لكنه كان أسرع.

دفعني وركض.

تركني هناك، والنار لا في يده… بل في قلبي.

في اليوم التالي، كنت في مكاني كأن شيئًا لم يكن.

لكنه اقترب وهمس لي بهدوء:

"أنت لم تتغير أبداً… لقد عدت أسوأ من ذي قبل."

لم أفهمها حينها.

لكنها بقيت تتردد في رأسي…

هل أصبحت مثلهم؟

أم كنت دائمًا هكذا…؟