البارت

عدتُ إلى البيت مسرعًا،

صوت المطر لا يزال يتردّد في أذني، كأنه يذكّرني باللقاء الذي غيّر مجرى أفكاري.

دخلت غرفتي الصغيرة وأغلقت الباب خلفي،

جلست أمام الطاولة الخشبية التي رافقتني منذ سنوات،

أشعلت المصباح، وبدأت أكتب...

كنتُ أريد أن أكتب شيئًا يبهر كل من يقرأه،

كلمات تجعلني مشهورًا، وتجعل اسمي يُذكر مع الكبار.

كنتُ أرى نفسي أخيرًا أحقق حلمي القديم.

في تلك الأيام، تركتُ عملي في المتجر،

وأغلقت على نفسي باب الغرفة، لا أخرج إلا قليلًا.

أوراق مبعثرة على الأرض،

قلمٌ لا يهدأ،

وقلبٌ لا يعرف الراحة.

لكن أمي...

كانت دائمًا تقف عند الباب وتناديني بصوتٍ مفعمٍ بالقلق:

> "رضا، كفى كتابةً للأغاني، هذا لا يرضي الله يا بني."

كنت ألتزم الصمت تارة، وأردّ ببرودٍ تارة أخرى.

كنت أظن أن ما أفعله لا بأس به،

فأنا لا أغني، ولا ألحّن، أنا فقط أكتب.

كنت أبرّر لنفسي لأُسكِت ذلك الصوت العميق في داخلي الذي كان يقول:

"هل حقًا ترضي الله بما تكتب؟"

مرّت الأيام ثقيلةً حتى جاء آخر الأسبوع،

وفي صباحٍ غائم، اهتزّت الأرض تحت أقدامنا.

زلزال قصير، لكنه ترك في قلبي خوفًا غريبًا...

لم يصبنا أذى، لكنني شعرت أن شيئًا في داخلي قد تصدّع.

بعد يومين، رنّ هاتفي.

كان سعيد على الخطّ.

> "رضا، تعال إلى الحديقة العامة، أريد أن أراك."

ذهبتُ كما طلب، وجلست على أحد المقاعد تحت ظلّ شجرة كبيرة.

انتظرتُ طويلًا... ثلاث ساعاتٍ كاملة،

حتى جاء سعيد مسرعًا وهو يلهث قليلًا.

سعيد: "آسف على التأخير، كان لدي عمل وتأخرت."

رضا: "لا بأس، لا داعي للاعتذار."

جلسنا متقابلين، وناولته الأوراق التي سهرت الليالي أكتبها.

أخذها وبدأ يقرأ بتمعّنٍ، وعيناه تتنقلان بين السطور.

بعد لحظاتٍ رفع رأسه وقال بابتسامةٍ واسعة:

> "إنها رائعة حقًا!

إذا غنيتُها في حفل رأس السنة،

سيأتي الكثير من الناس لشراء مثل هذه الأشعار منك!"

ثم أخرج مبلغًا من المال ومدّه نحوي قائلًا:

> "خذ هذا كما اتفقنا."

أخذت المال، وشكرته، وغادر هو بخطواتٍ واثقة.

وبقيت أنا وحدي في الحديقة،

أراقب الأوراق التي حملتها الرياح حولي،

وفي قلبي فرحٌ خافت...

لكنّه كان ممتزجًا بشيءٍ آخر لم أستطع تسميته —

ربما هو الفراغ بعد الحلم،

أو الحنين إلى رضا الله.

نهاية البارت ♥️